Шрифт:
Закладка:
Побеспокоился я и о машине. А что, конспирация прежде всего.
Позвонил другу, попросил одолжить машину его отца, ведь знаю, что тот гоняет по бездорожью на белом «Дастер». Отец у Славика безотказный, тут же согласился предоставить кроссовер на выходные.
В самом деле не мог же я приехать на свидание к Инге на своем мерине. Вся легенда псу под хвост. А зная царственный характер моей прелести, от нее можно было ожидать какой угодно реакции.
Ох, и удивленная была морда у Славки, когда подогнал мне машину.
— От кого шифруешься? — спросил он, раздираемый любопытством.
— Не от кого, а для кого…
Я кратко обрисовал ему ситуацию, объяснил, зачем мне нужна недорогая машина.
Может, проще было бы взять в аренду, но арендованная машина и выглядит как арендованная, а мне нужен другой эффект. Не хочу, чтобы Инга что-то заподозрила.
— Познакомь меня со своей девушкой, дико любопытно, ради кого стараешься, — на прощание попросил Славик.
Что ж, придется знакомить, если все пойдет по плану.
Перед тем, как ехать за Ингой, я загнал машину на мойку, потом немного ее обкатал по городу, чтобы привыкнуть.
В восемь ноль-ноль припарковал белого железного коня за углом, чтобы точно никто из сотрудников не увидел, даже если высыплют на улицу вместе с Ингой. Все же я личность известная.
Жду мою великолепную.
И она оправдывает ожидания.
Хорошо, что Инга не из тех, кто тянет кота за причиндалы, заставляя ждать.
Выскакиваю из машины, достаю заранее заготовленный букет чайных роз и приветствую ее:
— Тебе.
Инга цветет улыбкой.
— Спасибо, очень трогательно…
— Прошу в карету.
Открываю для нее дверь, и Инга садится на переднее сиденье.
Устраиваюсь на водительском месте.
— Как корпоратив? — интересуюсь.
— Все хорошо… ой…
Поворачиваюсь к Инге и вижу, как она кривит лицо.
— Что случилось?
— Я уколола палец о шип… Блин, до крови. У тебя нет салфеток? — вдруг спрашивает она.
Вспоминаю, что видел пачку влажных салфеток в бардачке.
— Достань там, должны быть.
Моя Царица тянется к бардачку, открывает, достает упаковку салфеток, и вдруг застывает, уставившись на какую-то красную тряпку.
Приглядываюсь внимательнее, а там не тряпка — кружево. Очень похоже, что это женские трусы. Подарок от папаши Славика. Не знал, что он ходок…
Наблюдаю за тем, как вытягивается лицо Инги, и четко понимаю — я приплыл.
По полной программе!
— Т-ты женат? — вдруг выдает она совсем неожиданное предположение.
— Нет, — качаю головой.
Но по глазам вижу, что она мне ни на грамм не верит.
Замираю на месте, не зная, что еще сказать или сделать. Вроде трусы не такой уж и криминал, но попробуй это объясни девчонке, с которой только начал встречаться.
Инга все больше хмурит лицо. Похоже, моя Царица с каждой секундой, что я сижу и пялюсь на нее как истукан, все больше убеждается, что я окольцован. Видно, решила, что трусы принадлежат моей мифической супруге. Но это же глупость.
— Инга, я не женат, — говорю уверенным голосом. — Хочешь докажу?
С этими словами лезу в карман, достаю паспорт.
— Вот, смотри.
Она и правда смотрит. И на мою фамилию, и на раздел «семейное положение».
— Не женат, значит… — тянет совсем невесело.
А должна бы обрадоваться.
— Совсем не женат, — на всякий случай подтверждаю.
Казалось бы, инцидент исчерпан, но тут моя Царица выдает замогильным тоном новое предположение:
— Значит, просто бабник.
В этот момент понимаю — сейчас она меня треснет по физиономии моими же розами. Похоже, доигрался я в кошки-мышки.
Пришла пора сознаваться.
Инга
— Я никакой не бабник, — заявляет мне Жора с самым серьезным выражением лица.
Смотрю в глаза этому вралю и усиленно пытаюсь сдержать не пойми откуда взявшиеся слезы.
Вроде бы ничего такого — найти трусы в машине мужчины, который мне пока никто.
Но… но!
Я же мысленно уже начала с ним встречаться и даже чуточку влюбилась. Самую малость, крошечную крошечку.
Женщины меня поймут. Как тут было остаться равнодушной, когда он даже преподнес мне любимые розы. Нежно-розовые, одуряюще пахнущие весной, теплом, романтикой, медом.
И тут, блин, трусы! Красные, кружевные.
Он в этой машине сексом занимается, что ли? И меня посадил на то же место…
Для меня будто все повторяется — снова вижу Виктора, зажимающего Веру в своем кабинете. Сердце разрывается от пережитого.
Почему мне так везет на бабников?
Выйди я замуж за такого, как Жора, ситуация ведь наверняка повторилась бы.
Кстати, он ведь даже ни разу не Жора по паспорту! Я думала — он Георгий, а оказалось: Геворг Артурович Вартанян. Ну то, что он не русских кровей, я поняла сразу — слишком уж черны его глаза, да и волосатость ног мягко намекает… Но не в этом дело. Получается, намеренно скрыл полное имя. Почему? Потому что привык все скрывать от подружек, которых у него наверняка десятки или даже сотни. Вдруг, если покопаюсь в бардачке еще, найду и другие трусы — синие там или, допустим, розовые.
Оно мне надо? Пф-ф, на фиг не упало.
— Жора, извини, но у нас ничего не выйдет, — сообщаю, силясь сдержать всхлип.
Пытаюсь вручить ему его же букет, а он не берет.
— Да подожди ты, — вдруг выдает Жора возмущенно. — Сейчас все объясню.
Мне не хочется его объяснений, все и так понятно, но серьезный взгляд Жоры прямо-таки прибивает меня к месту.
Мысленно достаю из сумочки вилку — снимать лапшу, которую он собирается повесить на мои доверчивые уши. Поджимаю губы, про себя даю ему на объяснение две минуты, охаживаю его холеную моську обиженным взглядом.
— Инга, — начинает он, шумно вздохнув. — То, что я скажу, тебе не понравится, но вижу, что надо признаться. Видишь ли, все не так, как ты это видишь…
— Дай угадаю, — издаю нервный смешок. — Это трусы твоей бабушки?
Левая бровь Жоры взлетает.
Неожиданно он выдает:
— Это не моя машина.
— Оригинальненько… — хлопаю ресницами и силюсь сообразить, к чему он это.
